Лев Скрынник (Лев Скринник). Стихотворения
Поздравляем! Вы попали на страницу участника виртуального квеста «Поэтическая вакцинация» Льва Скрынника.
Первый этап квеста пройден. Спасибо всем, кто проголосовал! Лучшее стихотворение определено:
По версии читателей-экспертов: Июнь в беспамятстве… Цветущей липы глум
По мнению поэтического жюри: Ни мысли в голове…
Второй этап квеста тоже завершен. Его секрет был в том, что автором одного из текстов на этой странице является не Лев Скрынник, а Елена Шелкова. Однако Елена написала его на тему стихотворения Льва, то есть создала своего рода поэтический парафраз.
Спасибо всем, кто участвовал и во втором этапе квеста, примерив на себя роль литературного детектива.
Какое же это стихотворение? В конце страницы вы найдете ответ на этот вопрос 
.
ХХХ
Июнь в беспамятстве… Цветущей липы глум
над плавленым до дыр сырком асфальта…
Пройдоха-ветер вызревший парфум
ворует у неё и, сделав сальто,
уносит с пылью в мертвый полдень дня,
что с самого утра жарой задушен…
К чему трагедии? Прошу: добей меня
шекспировски изящно – ядом в уши.
По капле влей полночные слова,
свинец и серебро перемежая.
Река – в томлении, спустивши рукава,
едва шевелится, до самых рыб нагая.
А липы аромат, не вяжа лык,
подмешивает сладкий вкус расплаты
на наш любовию раздвоенный язык,
в дыханье, в тел, горящих, перекаты.
Песок от зноя стал сковородой,
но липы тень – пока преддверье ада,
мы в ней поджаримся как куры-гриль с тобой…
Какого же ещё нам рая надо?!
Город
(фрагмент сценария)
Голый, промокший до арматуры,
в дожде, шипящем как сломанный зуммер, —
город, чьи признаки температуры
свидетельствует, что пациент умер.
Мы здесь его бросили в прошлый вторник,
сбежав как после убийства урки,
и только ветер как пьяный дворник
листвой ещё шаркает в переулке.
Из нор водостоков ползут миазмы
его одиночества и разложенья…
А помнишь: как он, свободный как праздник!
под юбкой ветром трогал колени.
Как солнечным зайчиком нагло-нежный
в апреле крался к соску по блузке.
И всей тобой, пропитав одежды,
дождём овладел на улочке узкой.
Как ты задыхалась в его объятьях
и страсть клокотала в обоих вас летом!..
И он — этот бомж, чьё грязное платье —
испитое небо меж голых веток.
И глаз его мутный прикрыт листвою,
и адрес в подъезде вычеркнут мелом…
И сжалившись, кто-то звонит за стеною,
и санитары приходят в белом.
Трезвые размышления
за стаканом молодого вина
Мы живем во времена полураспада…
Скажешь: «Осень…» как зальёшь за воротник
спелых слов со вкусом зоркости и яда,
передёрнув как затвор кадык.
Скажешь: «Старость…», но сквозь бок прогнившей тучи
солнце пробует листвы чуть влажный лак.
Жизнь – бессмысленна, но строит планы случай,
так охочий до любви и драк…
Мы живём во времена полураспада,
полуистин, полувер, поступков блеф…
Дождь и ветер – два бомжа (почти что брата),
у тоски сидящих на игле,
меж собою затевают свару,
в ноября копаясь нищете
(как конкистадоры у Писарро,
не сыскавши золота нигде).
Пристают к потерянным прохожим,
гонят в шелушащийся подъезд,
где тату на стенах корчат рожи,
тьма на лестнице встаёт наперерез,
где мирки за дверью броневою
ещё верят чипу «свой-чужой»…
А над оглоушенной страною
океан бушует ледяной.
…жидкий холод заливает глотку:
и немеет, вязнет в нём язык.
Где тот май, что всласть по околотку
погулял? Где страсть его и шик?!
Свято место не бывает пусто:
и сквозь дно осенних дней видна
даль иная, где размер Прокруста:
на глоток вины — глоток вина.
Презирая физики законы,
длится, длится наш полураспад…
И внимая наши смех и стоны,
понимает Бог: ничтожен ад.
ХХХ
Ни мысли в голове…
Как заповедный ключик
на света ниточке болтается фонарь…
Настырный флот цикад под скрип живых уключин
везет луны руно в Тмутаракань…
В иные времена, но через эти степи
тащили волоком… а нас забыли здесь.
Руины возведя, ушились в мифы греки,
славянское «ништяк» с варягов сбило спесь.
Зачем же флот цикад гребёт не уставая?
Чтоб умыкнуть тебя? Чтоб Трою воевать?
Я помню этот свет: под бочкой ключ от рая,
и африканский ритм, что сберегла кровать.
Осталось шага три сквозь пьяный воздух мая,
сквозь бьющий по ногам пионовый прибой…
Скорее, Одиссей: она совсем другая!
Но медлит Одиссей: и он совсем другой…
Робинзониада
или обитаемые острова
Окончилась листва, у осени – дефолт!
И нищенка-зима свою роняет мелочь.
…А Робинзон роман кропает про Дефо,
мытарствами его руководя умело.
Встав, пальму подоив, кокосами гремя,
выходит Робинзон на заспанное море.
А Даниэль Дефо (по дяде – из армян)
дырявый жрёт шашлык – давно с кошерным в ссоре.
Транслирует весь день FMщик-попугай
свой сайт «Моралитэ» (как к выборам политик).
На голову ж Дефо уже валят снега,
и смысл давно исчез в реклам электролите.
Покуда дикари ходили в ресторан
и лущили себя, как знатоки – омары,
к Дефо пришёл прогресс, чтоб почитать Коран.
Взрывает всё вокруг. Ну, и себя – на шару.
Завязка и финал придуманы уже,
а к пятнице любовь прибьется ненароком.
Дефо ж – едва живой на скользком вираже,
и дворники скребут, туман сдирая с окон.
Любвеобильный бог простит свои стада:
где ставил Южный Крест; на стразовой дороге,
где льдом живёт вода, где джунгли-города,
и даже ангел здесь не думает о боге.
И тут вступаем мы – на сотой из страниц,
из тысячной главы выскальзываем тихо…
Мой милый Робинзон, в чьих тропиках ресниц
из вечности сюжет, где всё – любовь и лихо.
Следующее стихотворение написано Еленой Шелковой специально для проекта «Поэтическая вакцинация» на тему предыдущего текста, то есть является своего рода парафразом стихотворения Льва Скрынника.
Елена Шелкова
Слышу звон, да не знаю, где Робинзон
Встав, пальму подоив, кокосами гремя,
Сажусь писать стихи (А чем ещё заняться?)
Беру и ем шашлык я пальцами тремя…
Как хорошо быть снова Робинзоном, братцы!
Покуда дикари ходили в ресторан,
Купались в океане, мыли с мылом руки,
Ко мне пришёл прогресс: я закупорил кран,
Я в гости жду Дефо и не стираю брюки.
Завязка и финал придуманы ужо.
Я знаю, что Дефо один меня оценит,
Издаст мои стихи огромным тиражом,
Не глядя на дефолт, не пожалеет центов.
Любвеобильный бог простит свои стада,
Которые идут на заспанное море…
Нет, чтобы просто почитать меня, ведь да?..
…и тут вступаем мы. Все в белом. И на «Скорой»…
Персональные страницы участников виртуального квеста «Поэтическая вакцинация»:
Читать подробности о проекте «Поэтическая вакцинация»
«Играть — это производить опыты со случаем».
Новалис
(5 голос, оценка: 5,00 из 5)
Загрузка...
Очень глубокая и философская поэзия. Спасибо!!! *ROSE* и особенная благодарность АТС
*THUMBS UP*
*THUMBS UP*
«…Порывы стрекозиного полёта
к мембране отутюженной воды
придавит грома гиревая нота,
рассыпав ласточек мгновенные следы. »
Как хорошо….
Именно такой испуг идиллии наблюдала совсем недавно.
Прекрасные стихи у Льва Скрынника *ROSE* Узнаваемые-львиные )))
Но было бы странно, Лев, если бы я и на этот раз не осталась верной себе: не знаю, на каком пороге ваши-твоя и блестящей пианистки — тени качались на пороге, но Дом, ушедший в сад написан с известной натуры …
Люблю это стихотворение :-*
В «Саду сходящихся тропок» мне запомнился прекрасный концерт в четыре руки и чтение стихов в исполнении автора , это было здорово!!! *BRAVO*
Лев Павлович, согласись, что люди — сволочи. Тебя выложили на обозрение, ты заходишь смотришь людскую реакцию, но за всю неделю только один комментарий и три хлопка в ладоши. Ну, не заразы ли равнодушные?
Мне твоя поэзия близка тем, что в ней чувствуется техническое образование. Не знаю, заслуживаешь ли ты поэтической премии, но кандидата тех.наук я бы тебе за твое творчество дал. Чего только эти две строки стоят:
«на света ниточке болтается фонарь…
Настырный флот цикад под скрип живых уключин…»
Нестандартный подход заведующего испытательной лабораторией, как минимум, чувствуется во многом. Например,
«В иные времена, но через эти степи» — это эксперимент, это уже не поэзия, это явно проза.
Я очень переживаю за тебя, Лев Павлович. Какие женщины тебя окружают?
«ушились», «ништяк», «сбило спесь», «гребёт не уставая», «умыкнуть» — жаргон какой-то.
Речь мужчины — отражение его взаимоотношений с женщинами. Я так думаю.
Лев Павлович, надо что-то делать. Бросай прошлое и я тебе сниму двухкомнатную квартиру на одной площадке со мной. Как раз сдается. Вместе будем в человеческо-творческих поисках.
«пьяный воздух мая» — банально, «пионовый прибой» — дурацки оригинально.
Только не обижайся, Лев Павлович. Стихи Виктора Сыроватского мне тоже не нравятся, но он нашел в себе силы публично сказать спасибо за отзыв. Воспитание, голубая кровь. Молодец!
Однако эти твои строчки очень хороши:
«Скорее, Одиссей: она совсем другая!
Но медлит Одиссей: и он совсем другой…»
Здесь мои поздравления.
Это я пока только одно стихотворение прочитал.
Лев Павлович, однозначно! Жизнь надо менять. Кардинально. Времени почти не осталось, а у тебя в голове полная неустроенность. Смотри, что ты со мной сделал. Ты потряс меня до основания.
Сначала идет гениальная, красивейшая строфа, есенинского уровня:
«и зарастает вишнями до пят»
И тут же, следом за ней и несовместимый с ней, идет полный фуфел:
«как старый хиппи на краю вселенной»
Далее пародия для советского журнала «Крокодил»:
«Вокруг, жужжа, галактики цветут,
а он кряхтит и ощущает зуд»
И вслед за ужасом великолепная, прекраснейшая строфа:
«смолистых соков в деревянных венах»
Про «Весной бездомной дом уходит в сад» я писал выше, но другими словами. Это очередной эксперимент заведующего технической лабораторией.
«Птиц молодые слыша голоса,
ладонью тёплой солнца полоса
касается шероховатых досок.
И тени в папоротник выскользнув бочком,
не вспоминают больше ни о ком,
любуясь, как грозы мелькает посох»
Для того, чтобы ладно и музыкально прочесть эту строфу, надо не меньше трех лет учиться в театральном институте и по выходным посещать философский кружок.
Лев, не выходишь и — правильно! Сиди, улыбайся на коменты Евгения-он заслуживает твоей ироничной улыбки))
И хиппи кряхтит на краю обрыва-высоко над городом- под жужжащими от своей яркой колючести звёздами — да потому что… а, ну-доскажу лично тебе…. и ладонью солнца по доскам.. Всё так. И ладно музыка слышна! И пионовые прибои -ещё какие прибои..
Короче, мы с тобой не будем переживать за Евгения)))
//http://www.iraprotsenko.com/old_studio_r.html
А вот за «Настырный флот… цикадДПоДскрип… живых уключин» — да, я бы тоже тебя «остепенила»
Но ведь как образно… Иначе и не скажешь
Лев, только не сердись, я немножко шучу. Интересные у тебя стихи. Мне не льно сиблизки, но интересные.
А я тебе в знак признательности процитирую по нескольку строчек из любимых поэтов.
1. О красном вечере задумалась дорога,
Кусты рябин туманней глубины.
2. Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.
3. И вы прошли сквозь мелкий, нищенский,
Нагой, трепещущий ольшаник
А Шекспир?!!!!!!!!!!
Как я счастлив знакомству с «Гамлетом». Выдающееся творение! Не устаю перечитывать.
Причем, вся приписываемая этому произведению философия, поиски там всякие, смыслы жизней — все это ерунда. Совсем другим оно сильно. И гений Шекспира в другом.
Лев, ты сколько раз «Одиссею» читал?
Лучшие твои стихи — про Гомера.
Но я боюсь нашей встречи. Вдруг я попрошу тебя процитировать какой-нибудь кусок, а ты не сможешь. Современный человек, не знающий на память хотя бы десяток страниц Гомера, не может считаться культурным человеком.
Очень советую еще «Фауста» в переводе Холодковского!
Лев, я тебя уверяю, человекам, собирающимся в Могрице на, как их там?.., лэнд-артах, фамилии Шекспира и Гомера знакомы. Но не более.
Человек хочет быть творцом — это замечательно. Но беда в том, что таланта нет. Что делать? Ну, что делать живописцу, у которого карандашик в руке прямую линию не держит? Современные веяния в искусстве именно под таких людей и созданы.
Вот здесь на АТС были очень хорошие статьи про разных сумских художников, Садовский, там, например, Гидора. Я тоже что-то хорошее на эту тему про них писал.
Врал, конечно. Ну какие они художники? Никакие. Рисовать не умеют. Вот им и приходится изощряться в обмане самих себя и вечно боящихся отстать от нововеяний искусствоведов. Земельные грунты в разрезе малевать и акварельных существ, якобы людей. Смысла — ноль, чувства — ноль. Сплошные хиппи на краю Вселенной. Тут ты прав.
У Александра Гвоздика вчера на выставке во дворе у Иры и Вити была прекрасная работа. Если войти во двор, то по левую сторону ближе к дому. Я эту работу про себя назвал «Дважды герой социалистического труда доярка Мария Савченко из Лебедина и искусствоведы». Кстати, тут в соседней ветке фотка этой работы есть.
«На берегу иного языка
мы замираем снова, точно дети,
чтоб уловить неясные пока
звучания всего, что есть на свете.
На берегу иного языка,
прислушавшись, в его вступаем воду…
Она мутна. Она несет века.
Вся в ряби чувств и фраз водоворотах.
Мы пробуем её звенящий вкус,
скороговорок ломкое стаккато,
и блеск течения, и гальки хриплый хруст,
и плеск волны, магнитный, многократный…». – Ох, как это ощущение близко и великолепно выражено!
Да! Да! Да! Я тоже, Аня, так думаю.
Лев, всё равно не выходи! Аня так думает, но не выходи. Евгений тоже так думает, но ненадолго — пока выйдешь-он передумает
Евгений Фулеров » «пионовый прибой» — дурацки оригинально» — гениально !
Читая стихи Льва вспомнила статью, в которой автор анализирует отличие бессмертных произведений (правда речь идет о прозе) от тех, которые созданы на потребу времени. Понимая, что задачи и стилистика поэзии и прозы разные, все же позволю себе привести цитату, т.к. мне кажется, что поэзия Льва по многослойности и силе образной системы, по глубине мыслей вписывается в следующее понимание сути творчества: «Произведения, в которых каждая эпоха открывает нечто близкое себе и высвечивает в нем то одни, то другие грани, уже по определению являются «разомкнутой системой». Они …оставляют дверь приоткрытой для новых истолкований. Они ставят важные вопросы бытия, но не полагают их раз навсегда решенными, не подводят окончательную черту; в самой художественной ткани такого произведения предчувствуется возможность дальнейшего вариантного развития. Гибкость и емкость художественного образа в том и состоит, что он обладает потенциальной многослойностью (если даже автор не задавался такой целью). Образ однозначный, одномерный к развитию не способен и потому не может сохранять интерес и значение навечно или хотя бы надолго. Для этого потребно качество, которое можно назвать полифонией или полисемией образной структуры, или художественной диалектикой, предполагающей… комплекс противоположностей, противоречий, который раскрывается не разных уровнях: в характерах, в ситуациях, в эмоциональных оценках изображаемого» =-O
1) Хочу выразить автору признательность. Чтение настоящей поэзий доставляет несравненное удовольствие потребления швейцарского шоколада после галареток, птичьего молока и прочих упражнений по обману покупателя (читателя). В самой первой строке самого первого стихотворения автор с удовольствием лукавит. Очевидно, что движение мысли присутствует, кроме того, оно чудесным образом соседствует с поэтической (хочется сказать — музыкальной) формой реализации.
2) Да наплюйте на все отзывы, как критические, так и хвалебные. Сдается мне, ценность собственных стихотворений для Вас вполне ясна.
Лев Скрынник. Очень здорово!!!
Лев Скрынник. Мой любимый современный поэт!
Ни мысли в голове…
… И он совсем другой…
Замечательно! Не вчитался народ — ах, жаль….
Моё любимое у Льва, ага )