Марина Кувшинкина (Марина Хорвуд). Ночь не кончается
Ты едешь домой от стоматолога. В маршрутке пусто, за окном темно и тебя клонит в сон. Внезапным прозрением на тебя обрушивается осознание того, что ты опять ребенок, как обрушивается ливень летним днем. И растворяясь в этом, давно позабытом, но прекрасно-теплом ощущении, ты потихоньку сползаешь с сидения, чуть с него не падая, и начинаешь ковырять языком только что починенный зуб.
Платиновые небеса, несущиеся бесконечно вперед, забирают с собой мечты и превращают их в воду. Ты слышишь разговоры людей? Они становятся музыкой, вплетаясь в гул проводов и шуршание шин. Музыка всего существующего, ты снова ее слышишь, как снова можешь создавать мелодию невозможного. И, зазвенев, она катится вперед, озаряя мир детской верой в лучшее. ‘А дома ужин. И зуб болит. И куртка неудобная, зачем я ее купил?’ — мысли роятся, наталкиваясь друг на друга, разлетаясь и сплетаясь воедино.
Вдруг ты резко поднимаешься и прилипаешь к окну. А за ним, как за иллюминатором подлодки, проплывает мимо океан жизни. Ты видишь россыпь камней, лежащую на дороге. Они обыкновенные, пока на них не упадет свет от фар. Оживившись, заиграв тенями, вбирая в себя ту яркость, превращаются в рыб, разбегаясь в стороны и снова собираясь вместе. Люди-водоросли, шатающиеся из стороны в сторону, не знающие что им нужно и куда идти, люди-потоки, вечно куда-то спешащие, но так же не знающие ничего в этой жизни. И тут, словно взрыв, мимо пролетает зонт, нежно-голубой, будто кусочек угасшего уже неба. Обивка сидений пахнет старой кожей и сигаретами. Суетный запах простоты и забот. Жизнь столь коротка и, в тоже время, безумно длинная, почти что вечная, и эту истину ты снова видишь, ту истину, которую, повзрослев, ты пропускал мимо глаз.
И начинаешь строить планы на будущее, не сомневаясь в том что они обязательно сбудутся. Мечтаешь о том, как купишь себе дом на самом краю мира, как в том мультике, и будешь там жить, один! Как же будет здорово, а? И все комнаты заставишь игрушками, а на чердаке будет твоя обитель кудесника, среди громов и видений. И никакого надзора, только ты, твой дом и горы. Весь путь сливается в один сплошной поток, и ты несешься навстречу жизни, сливаясь с ней и веря всему что видишь..
Утром ты просыпаешься у себя в комнате. Ночь длинна, она все не кончается. И ты встаешь, чистишь зубы, собираешься на работу. Никаких мечт, никаких стремлений. Только взрослая жизнь. Ты уходишь.
Читать другие миниатюры, участвующие в конкурсе «Колибри» 2015
(7 голос, оценка: 3,57 из 5)
Загрузка...
«Ты видишь россыпь камней, лежащую на дороге. Они обыкновенные, пока на них не упадет свет от фар. Оживившись, заиграв тенями, вбирая в себя ту яркость, превращаются в рыб, разбегаясь в стороны и снова собираясь вместе. Люди-водоросли, шатающиеся из стороны в сторону, не знающие что им нужно и куда идти, люди-потоки, вечно куда-то спешащие, но так же не знающие ничего в этой жизни. И тут, словно взрыв, мимо пролетает зонт, нежно-голубой, будто кусочек угасшего уже неба.» — замечательный фрагмент! *THUMBS UP*
Такие состояния знакомы тем, кто едет с работы домой не 10 минут