Сергей Коровенко (Serge). Зина, Зиновий и забытое завтра

Вновь и вновь, чья-то легкая, кроткая рука подымет, словно бумажный самолетик, невесомое, невидимое перышко моей души, бережно поднесет его к настежь распахнутому окну и легким дуновением кротких, любящих уст благословит в благоухающие сиренью предутренние сумерки.

Сокровенный, глубокий вздох наполнит жизнью его зыбкие, дрожащие ветрила и понесет вдоль ухабистой, узкой улочки, с удивительно знакомым названием «Жизнь», назад, навстречу нескончаемому потоку людей, окруженных дымкой чарующих, обыденных забот, незатейливыми ароматами домашних «тормозков», приглушенным шуршаньем повседневных одежд, к тому единственному, неповторимому во всей Вселенной, и на века родному дому моего детства.

Совершив несколько завораживающих воздушных пируэтов над цветущим яблоневым садом, оно опустится на лужайке незамысловатого старого дворика у ног моих вечно молодых соседей, стыдливо вздыхающих на деревянных скамеечках перед непрестанно мерцающим экраном небольшого телевизора, торчащего из окна первого этажа большого многоэтажного дома.

Время от времени в его проеме появляется улыбающееся лицо его хозяина — дяди Зиновия, чтобы поправить настройку приемника для особо взыскательных старушек.

Проникновенный, с хрипотцой голос уже совсем немолодой певицы, внезапно прерывает распевное бельканто моей мамы: «Сынок! Сыночек! Сбегай к Красовицким, возьми у них соли».

За какое-то мгновение я успеваю обогнуть дом, прокатиться на топоконе,- гибридном подобии детского велосипеда и игрушечного коня сына дяди Зиновия —  и оказаться на лестничной площадке перед квартирой наших соседей напротив.

Затаив дыхание, стучу в приоткрытую дверь, которая, как мне кажется сейчас, никогда не закрывалась, ни днем, ни ночью.

— «Кто там?», —  слышится виноватый женский голос из глубины, сизого, сумеречного пространства.

— «Зина, выйди, это, наверное, Лёнечка за солью пришел!» — более уверенно повторяет тот же женский голос. В проеме появляется большая фигура улыбающегося седого мужчины, с кульком соли, свернутым из последней передовицы.

Трепетными детскими устами повторяю заученные волшебные слова благодарности…

Как вдруг, внезапный теплый летний ветер, увлекает ввысь невидимое облачко моей души и стремительно уносит его навстречу надвигающейся грозе.

В унисон с ее раскатами вдумчиво бьют большие напольные часы в углу пустого, длинного кабинета. Их последний призывный бой принуждает меня оглянуться на старое подворье, где радостный «слепой» дождь сонмами бризантных капель смывает с тротуара едва различимые следы моих незабвенных соседей.

Вновь подул ветер перемен, еще выше поднял невесомое перышко моей судьбы и понес его дальше в забытое Будущее.

Что там? Кто там?

Читать другие миниатюры, участвующие в конкурсе «Колибри» 2015

(10 голос, оценка: 3,50 из 5)

Загрузка...

Читайте ещё по теме:

Терренкур, или Ходьба со смыслом

Коллекционер – это стиль жизни…

Сергей Рахманинов. Прелюдия для фортепиано No.5 Соль минор op. 23

Джоггинг или бег трусцой — достоинства и недостатки

Дмитрий Бортнянский и рождение новой музыки

Остап Вишня. Время и судьба