Игорь мне тоже понравилось «Под облаками мою окна»

«Куда же ты – в глухой, глубокий час»
Зачем «глубокий» час, когда он уже был «глухим»? Какое здесь уточнение? Или это просто проходное слово для наполнения?

«когда пространство судит город лгавший,
удобным рабством сманиваешь нас
и теснотою нас оберегавший;»

«пространство судит город лгавший» — это красиво. Но думать же не запретишь?
«Пространство судит» – это может существовать, но в другом контексте.
«Город лгавший» — это может существовать, но в другом контексте.
Что она сидит, как бабуин на дереве, бряцает пустыми банками и пытается меня обмануть. Ничего в этой строке в результате нет. Это пустышка.

«когда стихия свой заводит счет»
Счета заводит упорядоченность. Стихия не может заводить счет, на то она и стихия.

«расплатою грозя рабам уюта»
Вроде и нормальная строчка, но про рабство было уже наверху.

«–куда же ты? Куда тебя несет?»
Когда нечего спросить, можно повторить вопрос дважды. А можно трижды или четырежды: –куда же ты? Куда тебя несет? Куда стопы направил? Куда твой ветер дует?

«Крут белый свет, заварен воздух круто!»
Аналогично. Очередная тавтология. И что это за слово «круто»? Это же босяцкий жаргон. Как это сочетается с «пространством» и «лгавшим городом»? У нее каша в голове. Шевчук в одной своей песни великолепно сказал, что крутыми бывают только яйца.

«Свершилось: вихорь снежный вырывал тебя из сил и дум обетованных»
Какого лешего она решила, что ее думы обетованные? Что у нее с головой?
Что значит «вырывать из сил»? Она татарка? Плохо русский язык знает?

«– А все за что, за что? – я говорю.
Ну похвалился, пальцы загибая:
«Во-первых, я не пью и не курю,
А во-вторых, я женщин избегаю!»

Опять же ничего против не имею. И повтор к месту, все нормально. Но поэтическая ценность этой строфы равна нулю.

«Так обошлось бы, да сказал: «Служу и ничего на ветер не бросаю!..»
И началось – сквозняк по этажу зашлепал вдруг, как женщина босая».
Ну, Аня!!! Сквозняк не шлепает!!! Что хочешь, с ним делай, пусть дует, завывает, веет, дышит, движется, вентилирует, врывается, вползает, стреляет, канонадирует, но не шлепает. Даже нервы могут шлепать, но не сквозняк.
От «босых женщин» уже сил нет. Они в каждом десятом стихотворении на проза.ру шатаются, как зомби.

«Он переставил стрелки на часах,
он мрак пригнал из подступившей ночи,
он из груди твоей стесненной «ах»
вдруг вырывал и – разрывался в клочья!»
Все нормально, но какое это имеет отношение к поэзии? Если слова срифмовать, то это уже поэзия что ли? Данная строфа не более, чем пересказ рассказов о черных гробах, которые движутся к девочке по этажам, и которые мы все слушали на ночь в пионерских лагерях в исполнении детей-сирот, которых родители оставляли на три смены кряду, и которые все сказки знали.

И так далее. Полная фигня, которую сил нет читать. Аня, я таких стихотворений в интернете видел два миллиона триста двадцать четыре тысячи сто восемьдесят пять штук.

…так за тебя ж и боязно — что люди подумают: писатель с Сада наезжает на всех женщин в лице садовницы…
Или подумают: сад менять надо… А мне оно надо…?
Стыдно, Женя, стыдно
пред Бродским тут… O

БУНТ СТИХИИ

Куда же ты – в глухой, глубокий час,
когда пространство судит город лгавший,
удобным рабством сманиваешь нас
и теснотою нас оберегавший;

когда стихия свой заводит счет,
расплатою грозя рабам уюта, –
куда же ты? Куда тебя несет?
Крут белый свет, заварен воздух круто!

Свершилось: вихорь снежный вырывал
тебя из сил и дум обетованных,
чтобы и ты, и ты затосковал
в час ерников, бродяг и графоманов.

– А все за что, за что? – я говорю.
Ну похвалился, пальцы загибая:
«Во-первых, я не пью и не курю,
А во-вторых, я женщин избегаю!»

Так обошлось бы, да сказал: «Служу
и ничего на ветер не бросаю!..»
И началось – сквозняк по этажу
зашлепал вдруг, как женщина босая.

Он переставил стрелки на часах,
он мрак пригнал из подступившей ночи,
он из груди твоей стесненной «ах»
вдруг вырывал и – разрывался в клочья!

Никто тебя в тот час не торопил:
то вихрь крутил твой мир скупой и бледный,
чтоб он растратил все, что накопил,
и тратил он тебя, как грошик медный…

Не сладишь, нет, и не перехитришь
стихии шквал, природы окаянство, –
ты – бредишь, ты – сгораешь, ты — горишь,
ты – точкой удаляешься в пространство!…

ОГОНЬ
Даже если и малую спичку зажечь,
темноту победит ее бледное пламя,
так настолько же огненней бедная речь,
если сердце вдруг овладеет устами!

Даже если слово сказать за версту
можно так, что охрипшая даль отзовется,
так насколько ж во мне на холодном ветру
горячее любовь и острее сиротство!

И когда кто-то, к небу взывая, спасти
умоляет заблудщего в мире огромном,
то какой огромный огонь на пути
разгорается над полуночником темным!

* * *
Под облаками мою окна,
и тряпки мокрые в руках,
чтоб засверкало все, что блекло,
я мою окна в облаках.

Как чудно – смыть, отмыть, умыться –
долой все пятна и следы!
и стать лишь света ученицей
и стать помощницей воды!

Какое крошечное дело,
а кажется – уже вот-вот
все, что пылилось и тускнело,
на солнце весело блеснет.

Как ветер схож по звуку с альтом!
И музыка – уже близка, –
как ливень, грянет над асфальтом,
и – отразит он облака!

Боишься, да? Чтоб я гадостей каких не написал? Не боись!
Я сам ржу. Всю жизнь думал, что они к нему собрались, а он их, растворенный в воздухе, на подходе встретил и вместе с ними ольшаник буровил.

«и мы прошли сквозь мелкий, нищенский, нагой, трепещущий ольшаник …»
Женя, меня обрадовало твоё «мы», а не пастернаково «вы» Значит, не по твою душу ходоки, значит, мы гурьбой ещё походим по свету ))) Натворим творческих чудес . Вершина творчества Пастернака- цикл из Живаго.
А вот это Бродский — он, интересно, сейчас доволен нами? Спасибо ему -дал поговорить о том — о сём.
Тут его вершинное:
…Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.
Только с горем я чувствую солидарность.
Но пока мне рот не забили глиной,
из него раздаваться будет лишь благодарность.

P.S. Женя, только перечитай комент три раза + вдох/выдох, прежде чем мне ответить…)))
Уверяю : тебя не задела, а искренне обрадовалась «опечатке»

обитатели Парнаса после очередного корпоратива на Олимпе, пытаются залить обострившиеся гастриты большими дозами амброзии.. когда изжога и головная боль немного попустят, смогут заняться вдохновением смертных поэтов

Ну вот мы и нашли истинные причины написания обсуждаемого стихотворения (да простят меня обитатели Олимпа, Парнаса и окрестностей за амикошонство)

Игорь, Чехов говорил не только о Толстом. Все что мы пишем и говорим, в том числе здесь, на девяносто процентов связано с желудочными коликами ))

Чехов как-то, успокаивая молодого Рахманинова, после того как того жёстко критиканул Лев Николаич, сказал что это связано всё с желудочными коликами ))

Аня, я полностью согласен с твоей Олесей, когда она пишет: «Моцарт, забитый механическим ритмом аранжировки, — это сама культура, корчащаяся в судорогах насильственной смерти».
Но перед этим она передергивает картишки: «Современная музыка – и рок, и рэйв – есть неприкрытое чувственное самовыражение, бунт душевного «подполья», оргия чувственности, содравшей с себя все покровы культуры: высвобождение «дионисийского» начала, оргиастическое исступление».
Передергивает, потому что, Аня, я уверен ты со мной согласишься что и:
1. Моцарт есть неприкрытое чувственное самовыражение
2. Моцарт — бунт душевного «подполья»
3. Моцарт — оргия чувственности
4. Моцарт — оргиастическое исступление.
В 4-ом пункте я не могу сослаться на собственный опыт, но поскольку знаю, что оргазм может наступить от мысли, то почему не предположить, что есть люди, которых и Моцарт доводит до этого состояния?

А зачем тетя Олеся вообще такое длинное тавтологическое предложение написала? Ну, написала бы себя два слова – «разгул чувств» и точка. Нет, для подтверждения умности надо обязательно много намарать. Ладно, женщинам это простительно.

И что это за мусор про несовпадение ритмов современной музыки с ритмами человеческого существа?
Аня, она объясняла, что такое ритм человеческого существа? Она хоть что-то соображает в этом? (Анечка, тебя спрашиваю, потому что понятно, что я ее в оригинале читать не буду).
Далее следуют сногсшибательные выводы по поводу того, что с человеком, а значит, и со мной – Женей Фулеровым, происходит:
«отодвигают» реальность (почему «отодвигают» в кавычках?, так отодвигают или нет?),
гипнотическими фантазиями,
экстатическими сенсациями,
деформируется реальность, (так отодвигают или деформируют)
искривляется сознание,
возникает связь с «тенью». (которая у нее подменяет онтологию)

Слов много знает. Но они ей не на пользу.

Ну, а под конец у нее из бочки большевики выползли. Тут огорчение Игоря Касьяненко полностью к месту.

Аня, откажись от этой дамы. Просто слушай Моцарта и не слушай рэйв.

Как-то так читал,читал, соглашался, соглашался, а потом наткнулся на вывод, что во всех бедах и даже в хардроке виноваты большевики и заскучал….