Первый этап квеста пройден. Спасибо всем, кто проголосовал! Лучшее стихотворение определено:

По версии читателей-экспертов: Шествие бодхисаттвы среди картофельной ботвы

По мнению поэтического жюри: Шествие бодхисаттвы среди картофельной ботвы

Второй этап квеста тоже завершен. Его секрет был в том, что автором одного из текстов на этой странице является не Сергей Шиш, а Лев Скрынник. Однако Лев написал его на тему стихотворения Сергея, то есть создал своего рода поэтический парафраз.

Спасибо всем, кто участвовал и во втором этапе квеста, примерив на себя роль литературного детектива.

Какое же это стихотворение? В конце страницы вы найдете ответ на этот вопрос .

В промежутке

В холодильнике пусто, не встретить в нём ни куска.
А когда-то был ловчим, адептом больших охот.
У души есть дно, а на дне у неё тоска,
Что с ней делать, скажи, не приносит она доход.
Нет, ты лучше молчи, ничего мне не говори.
Приложить бы холод дороги к больным ногам.
Тоже самое было когда-то с мадам Бовари.
Не получится больше молиться чужим богам.
Я в наследство тебе оставлю короткий мем.
От святош воротит, но мне не милей пошляк.
И поэтому я давно ничего не ем —
Ни волшебный хлеб, ни флоберовский тот мышьяк.
Беспросветность тюрем смешалась с тоской больниц.
Мне бывает страшно здесь, на земле. А вам?
Пусть сойдут герои ко мне со своих страниц.
Мне нужна их кровь, чтобы жизнь возвратить словам.

Шествие бодхисаттвы среди картофельной ботвы

Будет рыхлой земля ещё долго, картофель копавшим хорошо и спокойно от вида бугристых мешков.
Я гуляю один по листве и по звёздам упавшим, от звезды до звезды только десять коротких шажков.
Небосвод ещё чист по краям облаками не вышит, пролетают осенние дни, как и мы, мимо касс.
Ветра нет только воздух, которым живое всё дышит, из-за вечных костров так похож на удушливый газ.
Что поделать, но жизни под звёздами свойственно бремя, от него не сбежать даже прыгнув в пучину за борт.
Может в этом пространстве я чудом забуду про время, а оно, в благодарность, меня оградит от забот.
Листья падают мягко, в осеннюю эту порошу дай-ка я соберусь и на край звёздной ночи махну.
Пусть на миг на короткий, а ношу тяжёлую сброшу и холодного чистого воздуха вволю вдохну.
Но всему своё время, его просто нужно дождаться. Как-то дышится легче и стало как будто свежо.
Это так хорошо, что мне больше не надо рождаться. Это так хорошо, хорошо, хорошо, хорошо…

Вечное возвращение

Паденье снега кончилось землёй, она под ним нагая и босая
Лежит и остро пахнет коноплёй, себя от онкологии спасая.
Зато зима не твёрдо, но стоит. Мороз в очередном конфликте с ухом,
Начнёт стрелять — появится Саид, а может даже и товарищ Сухов.
Напрасно солнце целится в висок, всё, кровь теряя, холодеет, стынет.
Снег, он же вездесущий, как песок, не сахарный, а тот что там, в пустыне.
Он белый, его красный не поймёт, на новом серебре его чеканка.
В руках сжимая Гочкис (пулемёт), в недоуменьи пулемётчик Анка.
Пейзанин, что продал земельный пай, домой вернётся с солнечных Сейшелов,
Но не вернутся Петька и Чапай, и сам луганский слесарь Ворошилов.
Россия не воспрянет ото сна, не превратится снова в фарш котлета,
А снег растает и придёт весна, и будет до-олго превращаться в лето…

Временная потеря родины

Нам нечем развлечься, мой милый Андре, лишь тень свою можно повесить
На тремпель густого, как дёготь, амбре и дальше, не жить — куролесить.
Ты бледен опять. Да уж лучше болей, лелей свои раны и ранки.
Мне кажется цвет этих сельских полей похож на бумажные франки.
Чем дальше, тем больше не видно ни зги. Мы сущности лишние множим
И радость, Андре, отличить от тоски без помощи свыше не можем.
Мы здесь, как пришельцы с далёких планет, нас мир этот гонит и судит.
Ты праздника хочешь, а праздника нет. Для нас, для таких и не будет.
Камнями мы брошены в ночь из пращи, а звёзды изгнанье оформят.
Андре, ты красавчик, ты женщин ищи, они нас хотя бы накормят.
Идти тяжело, тяжело на душе, мир создан из грязи и пыли.
Но что это? Свет. «Ситроен» атташе. Андре! Нас с тобой не забыли…

Нарративчик

Всё что имею за душой — не больше кулака.
А ветер кисточкой большой размазал облака
И небо, сбросив паранджу, купается в реке,
Но я на речку не хожу, валяюсь в гамаке.
Ни дать ни взять с меня пример, ни коды в па-де-де,
Опять бессонница, Гомер, искусство и т.д.
И тонет в зелени мой дом, зеркальный, как валет,
И я общественным трудом не занят много лет.
Шумит в провинции прибой, давно мертва Бобо.
Мы прём, как танки, за тобой, как Байрон и Рембо.
Хоть время капает, журчит, шлифуя форму бус,
Но жизнь по-прежнему горчит, такой у жизни вкус.
Герои, жители баллад, мы совершим бросок
Туда, где чёрный шоколад и сахарный песок.
Пробьёмся сквозь туман густой, засады субмарин.
И встретят нас там Лев Толстой, и Александр Грин…

Следующее стихотворение написано Львом Скрынником специально для проекта «Поэтическая вакцинация» на тему предыдущего текста, то есть является своего рода парафразом стихотворения Сергея Шиша.

Лев Скрынник

Стансы

Купающийся в лени день с настойкой чабреца.
И кучевые, как сирень, меняют цвет лица.
Цветёт на клумбе Шарль Бодлер, лаская слух и вкус…
Пчела, как вызов, мне в пример роз шопингует куст.
А я спокоен, я ничей — я выпал из орбит.
И для меня поёт ручей и дом цветной стоит.
Пусть кто-то хочет изменить и мир, и времена,
А я тяну из книги нить крепчайшего вина.
Здесь без бензинной суеты провинций и столиц
Виднее вечности черты — черты бессмертных лиц:
Вот Байрон льёт холодный жар, вот Дант терцины льёт —
Вбирает время, как нектар, их горькое питье.
Карьеру делает герой — посмотрим на итог.
У нас иной вершится бой – как точным сделать слог.
И встретят нас в конце пути не черви — сытый хлев,
А всё, что мы смогли найти, и огнегривый лев.

Персональные страницы участников виртуального квеста «Поэтическая вакцинация»:

Наталия Бельченко

Ирина Берёза

Михаил Геревич

Игорь Касьяненко

Константин Миненков

Юрий Прокопенко

Лев Скрынник

Елена Шелкова

Читать подробности о проекте «Поэтическая вакцинация»

«Игра обладает своей собственной сущностью, независимой от сознания тех, кто играет».

 Ханс Георг Гадамер