Ай как хорошо….

* * *
Я — умственный, конечно, инвалид,
Черты безумия во мне преобладают.
Как ни корми, душа моя болит,
Когда другие жизни голодают.

И, кружкой кофе начиная день
В мирах, где качка ритма — как в вагоне,
Я вижу мной ограбленную тень,
Чья кружка кофе греет мне ладони.

И утешает только перевод
С испанского, из дивного поэта,
Который сам — такой же идиот
И шлёт привет, с того взирая света,

И, олуху небесного царя,
Ему я кофе наливаю кружку,
И пузырём – в окне моём заря,
Опилки снега, ветер гонит стружку,

И строки начинаются на И,
Чья ткань соединительная дышит,
Как жабры архаической любви
На глубине, где нас никто не слышит.

Но можно и писать. Просто не так, как эти. Мне кажется, что политические стихи, если можно так выразиться, писать нужно только от себя и только про себя…..

М Е Л К А Я П О Г Р Е Ш Н О С Т Ь
Верёвкою серой обмотана
Свобода висит на Кремле.
Велимир Хлебников «Я вспоминал года, когда…»

Такая математика подонков:
Россия продала своих ребёнков,
Товар американцами оплачен,
И организмы проданных детей
Освободились от страны лаптей,
А мы, скоты и мракобесы, плачем,
Что двадцать штук из проданных детей
Нечаянно скончались от затей, –
Всего лишь двадцать штук попали в лапы
Садистов, неподсудных, и в гробу
Нашли свою счастливую судьбу, –
Их в рай зарыли
«Мамы» зверские и «папы»!
Всего лишь двадцать штук из многих тысяч,
Всего лишь двадцать – чтобы зверски высечь,
Поиздеваться, заживо зажарить,
Завоспитать до гроба, закопать
И вновь детей в России покупать,
А не продаст – её начнёт кошмарить
Такая математика подонков,
Где двадцать штук угробленных ребёнков –
Погрешность мелкая, ничтожное число!..
Но главное, что русские малютки –
Всегда уроды и всегда ублюдки,
Они назло американской маме
Себя терзают и пытают сами,
Себе могилу роют ей назло!
И торжествует этот подлый миф,
Состряпанный в России под диктовку
Общественности!.. Превратясь в торговку,
Моя страна, хребет себе сломив,
Своих детей сливает, как помои,
Как выродков, которых неподсудно
Терзать, пытать (какой пустяк – побои!),
Погрешность мелкая, а русские малютки –
Всегда уроды и всегда ублюдки!..
И обожают этот подлый миф,
Его подлянку жирно раскормив,
Общественного мненья проститутки.

На тему Снегурочки

Апрель над кровлями витал,
Накрапывало сверху,
И недостроенный квартал
Казался судоверфью.

Там пахли пакля и пенька,
И жирные белила.
Там из-под каждого пенька
Пиликало, бурлило.

Смеркалось рано. Пешеход,
Пуская дым колечком,
В жилище, как на пароход,
Взбирался по дощечкам,

Свечу в потемках доставал,
Приваривал к тарелке,
И черный кофе согревал
На газовой горелке.

И беспечальна, и светла,
Небесным уроженцем
В углу Снегурочка спала,
Чреватая младенцем.

Он раздевался и снимал
Все то, что спать мешало,
Во сне туманность обнимал,
Которая дышала.

И клялся матерью своей:
Растаем воедино!
И красным капало с ветвей
Испанского жасмина.

Спасибо, Ира. за со-причастность! Строками из стихов Юнны Мориц вобще можно разговаривать, задавая темы. ну например: за невлюблёнными людьми любовьидёт, как привиденье..» или «Запах пены морской и горящей листвы,
И цыганские взоры ворон привокзальных. Это осень, мой друг! Это волны молвы О вещах шерстяных и простудах банальных.»…
Удивительное сочетание таланта человеческого и поэтического….

«… Душа трудиться за день так устала,
Что трет мои глаза
своей рукой.»

«Поэт родился не хулить, не славить,
И не сверкать, как редкий минерал,
А умереть и жизнь свою оставить,
Как будто ни на миг не умирал.»

Или вот здорово о суете сует:
«… Меняй как хочешь имена,
Ты — Суета Сует,
Ты недостаточно хмельна,
Хотя пьяна на вид!

Ты недостаточно хмельна,
Хотя на вид пьяна.
Я пить не стану твоего
Трезвящего вина.»